山坳里的春天，来得总是格外热闹。
溪水涨满了，唱着欢快的歌谣奔流而下。野草争先恐后地从的泥土里钻出来，铺满山坡。几场春雨过后，村口那棵不知活了多少年的老槐树，也披上了一层新绿，巨大的树冠如同撑开的巨伞，投下浓密清凉的荫蔽。
槐树下，几块被山民和岁月磨得光滑的青石板，成了天然的坐处。此刻，这里比往日多了几分不同寻常的生气。
西五个孩子，大的不过八九岁，小的才五六岁，穿着浆洗得发白的粗布衣裤，脸蛋晒得红扑扑的，像熟透的山果。他们或蹲或坐，围在邬思道身边，眼睛亮晶晶的，像林间饮露的小鹿。狗娃、栓柱、二丫……都是山下村里猎户或农家的孩子。
如月在不远处的院门口晾晒新采的草药，不时朝槐树下望一眼，脸上带着温柔的笑意。她能听见那边传来的声音。
邬思道没有坐在石板上，他靠着一块平坦些的大青石，手里拿着一根削得光滑的细树枝。他面前摊开一小块烧焦了边缘的旧木板，上面用木炭写着几个方方正正的大字。他的声音不高，带着山居人特有的那种平缓沙哑，却清晰地传到每个孩子的耳朵里：
“上回教的几个字，狗娃，你还记得吗？”
狗娃是孩子里个头最大的，也是最皮的，此刻却挺首了小胸脯，大声道：“记得！‘人’，‘口’，‘手’，‘山’，‘水’！”他一边说，一边伸出脏兮兮的小手，在空中比划着。
“好。”邬思道点点头，眼中露出一丝极淡的赞许。“今天，我们学个新字。”他用树枝指着木板上新写的一个字，“这个字，念‘鹅’。”
“鹅？”
孩子们好奇地跟着念，声音参差不齐，带着浓重的乡音。
“对，鹅。”
邬思道用树枝在地上简单几笔，画出一个摇摇摆摆、伸着长脖子的鹅的轮廓，“就是村头老张家养的那种，大白鹅，会‘嘎嘎’叫，还会追着人拧的。”
“噗嗤！”
二丫忍不住笑出声，其他孩子也跟着笑起来，显然都领教过张家大白鹅的厉害。栓柱更是夸张地缩了缩脖子，好像那鹅就在眼前。
“鹅……鹅……”
孩子们笑着，念着，这个字仿佛一下子就和那只凶巴巴的大白鹅联系在了一起，变得生动起来。
等笑声平息，邬思道又用树枝在“鹅”字旁边写下另外三个字：“曲”、“项”、“向”、“天”、“歌”。孩子们看着这突然多出来的、比划复杂的字，小脸都皱了起来。
“先生，这好多字啊……”最小的三毛怯生生地说。
“不急。”邬思道的声音依旧平缓，“我们不急着认全。来，跟我念一句：‘鹅，鹅，鹅……’”
“鹅，鹅，鹅……”
孩子们奶声奶气地跟着念。
“‘曲项向天歌’。”
邬思道念道，声音里似乎注入了一点不易察觉的韵律。
“曲……项……向……天……歌……”
孩子们磕磕绊绊地跟着，舌头打着卷，字音含混不清，却格外认真。
“知道这句讲的是什么吗？”
邬思道放下树枝，目光扫过一张张懵懂又充满求知欲的小脸。
孩子们摇头，眼睛里满是好奇。
“讲的就是大白鹅啊。”邬思道指着地上那个简笔画，“你看它，弯着长长的脖子（曲项），朝着高高的天（向天），‘嘎嘎嘎’地叫，是不是像在唱歌（歌）？”
“哦——！”
孩子们恍然大悟，看着地上那简单的画，再看看木板上的字，眼睛更亮了。狗娃甚至学着鹅的样子，伸长了脖子，憋红了脸“嘎”了一声，惹得大家又是一阵哄笑。
“大白鹅还会唱歌？”
二丫眨巴着眼睛问。
“在诗人眼里，它那叫声，就是它的歌。”邬思道解释道，“就像咱们山里的鸟儿叫，溪水哗啦啦流，在有心人听来，都是好听的曲儿。”
孩子们似懂非懂地点点头，觉得“诗人”这个词很新鲜，也很厉害。
“这诗，还有后面呢。”邬思道看着孩子们亮起来的眼睛，继续念道：“‘白毛浮绿水，红掌拨清波’。”
“白毛……浮绿水……红掌……拨清波……”
孩子们认真地复述着，虽然不懂“浮”和“波”是什么意思，但“白毛”、“绿水”、“红掌”这些颜色鲜明的词，让他们脑海里立刻浮现出大白鹅在村口水塘里游水的样子：雪白的羽毛漂在绿莹莹的水上，红红的脚掌在水底下划拉着。
“真好听！”栓柱忍不住说，“像……像山歌！”
“嗯，比山歌还文气些。”邬思道难得地露出一丝浅淡的笑意，“写这诗的人啊，叫骆宾王，是古时候一位很有才学的人。他写这诗的时候，年纪也就比你们大一点儿。”
“哇！”
孩子们发出一片惊叹，看向木板上的字眼神都变了，仿佛那简单的笔画里藏着巨大的魔力。一个和他们差不多大的娃娃，就能写出这么好听的话来？
“先生，外面的人……都念诗吗？”
狗娃忍不住问，眼睛里充满了对外面世界模糊的向往。
邬思道沉默了片刻，目光越过孩子们头顶，望向远处层叠的青山和更远处看不见的虚空。那“外面”，有金銮殿的森寒，有菜市口的血腥，有士绅的聒噪，有流民的哀嚎……也有浩瀚的书海，有不朽的文章，有壮丽的河山，有无数像骆宾王那样曾闪耀过的名字。
“外面很大。”
他收回目光，声音依旧平缓，却带着一种沉淀后的厚重，“有人念诗，有人种地，有人打仗，有人做官……什么样的人，什么样的事都有。诗，只是其中很小很小的一点声音。”
孩子们听得入神，小脸上满是懵懂的憧憬。外面的世界，像老槐树枝叶缝隙里漏下的光斑，神秘又遥远。
“来，我们再念一遍。”
邬思道不再多言，用树枝轻轻敲了敲木板。
稚嫩的童声再次在槐荫下响起，带着山野的质朴和初识文字的新奇，磕磕绊绊，却又异常执着：
“鹅，鹅，鹅，曲项向天歌。白毛浮绿水，红掌拨清波……”
声音不大，却像一股清澈的溪流，冲开了山林的寂静，在林间回荡。阳光透过槐树茂密的新叶，洒下细碎的光斑，跳跃在孩子们认真的小脸上，也跳跃在邬思道花白的鬓角和沉静的眼眸中。
如月抱着一簸箕晒好的草药，静静地站在院门口听着。那童声念出的诗句，她听着也觉得新鲜有趣。她看着槐树下那个清瘦的身影，看着他耐心地引导着那些懵懂的山里娃，恍惚间，仿佛看到了很久以前，先生第一次教她辨认草药时的情景。只不过那时，只有她一个人。
山风吹过，带来泥土和草木的清香，也带来了孩子们越来越整齐、越来越响亮的诵读声。这声音，似乎比溪水的奔流，更蕴含着某种生生不息的力量。
邬思道靠在青石上，听着耳畔稚嫩的“红掌拨清波”，缓缓闭上了眼睛。那冰冷的朝堂，喧嚣的往事，似乎都被这清泉般的童声，暂时推到了很远很远的地方。只有眼前这片浓荫，和这充满生机的、带着点笨拙却无比真实的诵读，是此刻唯一的存在。
也许，山外的世界依旧纷扰，金銮殿的寒意依旧彻骨。但在这里，在这棵老槐树下，在几个村童磕磕绊绊的诵读声里，有一种东西，正在悄然生根。它无关权谋，无关兴衰，只关乎几个懵懂心灵对“字”和“诗”最初的好奇与触碰。这触碰，微弱如同萤火，却在这寂静的山坳里，固执地亮着。
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