穆萨的儿子跪在红土地上，手指插进干裂的泥土里。土块硌得指节生疼，像掺了碎玻璃。刚种下的“希望1号”稻种才冒芽，嫩绿的叶尖就蜷成了小拳头，在非洲的烈日下蔫头耷脑。
“阿米尔，这稻子怕是活不成了。”
邻居哈桑蹲在田埂上，羊皮帽檐压得很低，遮住了大半张脸。他手里捏着根枯稻苗，根须干得像老太太的头发。
阿米尔没说话，从怀里掏出个磨破的牛皮本。纸页泛黄发脆，上面是刘伟当年用汉字和图画记下的种植笔记，旁边还有穆萨用阿拉伯语做的注释。他指着其中一页，上面画着轮作休耕的示意图。
“刘伟先生说，这块地种了三年玉米，得歇一歇。”
哈桑往地上啐了口唾沫，沙粒溅起细小的烟尘。
“歇着？全家喝西北风吗？”他拽起阿米尔的胳膊，“跟我去种木薯，至少饿不死。”
阿米尔甩开他的手，指尖划过笔记上的一行字——“土地和人一样，累了要喘气”。这是刘伟临走时反复叮嘱的话，当时穆萨还在世，爷俩蹲在田埂上，用手势加翻译器聊了半宿。
“父亲临终前说，要信刘伟先生的话。”
他抱着笔记本往家走，红土路被太阳晒得滚烫，鞋底快要融化。路过村口的老猴面包树，看见母亲正坐在树下哭，怀里抱着空水桶——井又干了。
“村里的井都见底了，”母亲抹着眼泪，浑浊的眼珠里映着烈日，“再不下雨，人都要渴死了，还管什么稻子。”
阿米尔摸了摸口袋里的抗旱剂，是上次刘伟托人带来的。说明书上写着兑水喷洒，可现在连喝的水都不够。他突然想起笔记里的另一个图：在稻田边挖蓄水池，收集雨季的水。
“我们挖池子吧。”
母亲愣住了，手里的水桶“哐当”掉在地上。
“挖池子？那得费多少力气？”她看着儿子晒得黝黑的脸，突然想起穆萨年轻时的样子，也是这样认准的事八头牛都拉不回，“你爹当年就是太犟，才……”
“爹是为了让我们有饭吃。”阿米尔打断她，声音带着少年人特有的执拗，“刘伟先生说，他们村里以前也缺水，就是靠挖池子存水，才种出了好稻子。”
他挨家挨户敲门，男人们大多摇头，女人们抱着孩子看热闹。首到走到村长家，白胡子村长听完他的话，敲着拐杖在地上顿了三下。
“中国人帮我们打了井，送了稻种，不能让他们笑话我们懒。”老村长站起身，拐杖指向村后的洼地，“明天，全村人都去挖池子！”
挖池子的第一天，太阳刚出来就像个大火球。男人们挥着锄头铁锹，女人们端着水罐送饭，孩子们在旁边捡石头。阿米尔拿着笔记指挥，哪里挖深点，哪里留坡度，汗水流进眼睛里，辣得睁不开。
“这样挖不对，”哈桑扛着锄头走过来，脸上沾着泥，“应该挖方的，好浇水。”
阿米尔指着笔记上的弧形设计。
“刘伟先生说，圆的存水多，还能让水流得匀。”
哈桑撇撇嘴，却没再反驳，转身抡起锄头猛砸下去。土块飞溅，在阳光下划出金色的弧线。
挖到第三天，锄头突然“当”的一声撞上硬物。阿米尔扒开泥土，露出块锈迹斑斑的铁片，上面还粘着稻壳——是几十年前殖民者留下的灌溉管道。
“看！”他举着铁片跑向村长，“这里以前能种稻子！”
老村长摸了摸铁片，突然笑了，露出没牙的牙床。
“我小时候听我爷爷说，这片地以前是粮仓，后来被殖民者毁了。”他把铁片递给阿米尔，“现在，该让它变回来了。”
蓄水池挖成那天，真的下了场雨。不大，却足够把池子灌满一半。阿米尔带着几个年轻人，顺着找到的旧管道，把水引到稻田里。看着清水漫过干裂的土地，蔫了的稻苗慢慢舒展叶片，他突然想给刘伟打个电话。
卫星电话信号时断时续，里面传来刘伟带着杂音的笑声。
“我就说你们能行。”
阿米尔蹲在田埂上，看着稻苗在微风中点头，眼睛突然湿了。
“刘伟先生，稻子活了。”
电话那头沉默了几秒，然后传来张萌的声音，清亮得像雨后的阳光。
“我们寄了新的驱虫剂，路上可能慢点。记得按笔记上的比例兑水，别太浓。”
阿米尔对着电话点头，即使知道对方看不见。
“我们会种好的，等丰收了，给你们寄新米。”
挂了电话，哈桑走过来，手里拿着株稻苗，叶片上有几个被咬的洞。
“这是啥虫子咬的？”他挠着头，难得露出不好意思的表情，“笔记上有图吗？”
阿米尔翻开笔记本，很快找到了对应的虫害图谱，旁边还画着用辣椒水驱虫的配方。
“明天摘点辣椒，咱自己配。”
哈桑咧嘴笑了，露出两排白牙。
“还是你们年轻人脑子活。”
夕阳把稻田染成金红色，蓄水池里的水映着晚霞，像块巨大的红宝石。阿米尔把笔记本小心地放进怀里，感觉沉甸甸的——里面不仅有种植技术，还有两个国家的农民，对土地沉甸甸的希望。
夜里，他做了个梦，梦见稻田长得比人高，金黄的稻穗压弯了腰。刘伟和父亲坐在田埂上，用手比划着聊天，笑声惊动了落在稻穗上的麻雀。
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