日记本的纸页脆得像枯叶，烟儿翻页的动作轻得像拈着羽毛。白江澜的目光落在1998年3月15日那页，母亲的字迹带着年轻时的飞扬，笔尖在纸上洇出淡淡的墨痕，仿佛能看见她当年伏案书写的模样，或许是在沈家那盏琉璃灯下，或许就坐在这堂屋的八仙桌前，窗外的石榴花正落得热闹。
“今日陪淑敏去布庄，她挑了匹月白绉绸，说要给我做件旗袍当生辰礼。”字迹间夹着片干枯的石榴花瓣，暗红的颜色像褪尽的胭脂，“白磊下午来电话，说公司账目有些乱，让我帮忙核对。他最近总是心事重重，眼底的红血丝比账本上的赤字还刺眼。”
烟儿的指尖抚过“白磊”两个字，纸面微微发潮，不知是她手心的汗，还是经年累月渗入纸页的水汽。“我妈说，那年春天白磊突然变得很奇怪，总在半夜打电话来，问些莫名其妙的话。”她的声音压得很低，像怕惊扰了日记里的人，“问我家有没有藏着不该藏的东西，问沈阿姨是不是跟别人说过什么。”
白江澜想起阁楼樟木箱里那件藏蓝旗袍，领口的牛角盘扣磨得发亮。母亲生前总说那是“淑敏送的护身符”，原来不是戏言。他往下翻了两页，日记里断断续续记着些琐事：给兰花浇水时发现多了片新叶，白磊带回来的龙井味道发涩，淑敏的盘扣绣得越来越精致了……首到4月7日那页，字迹突然变得潦草，墨点溅在纸上，像凝固的泪痕。
“他动了账本。”这行字写得极重，笔尖几乎要划破纸页，“我在他书房的暗格里找到了副本，亏空的数字触目惊心，足够让白家三代基业毁于一旦。他进来时我正拿着账本，他眼里的凶光像要吃人，我从没见过那样的白磊。”
烟儿的呼吸顿了顿，伸手按在自己的胸口，那里的疤痕似乎又在隐隐作痛。“我妈说过，那天沈阿姨是哭着跑回家的，旗袍的袖子被扯破了，手里紧紧攥着半页纸，上面全是数字。”
白江澜的指节捏得发白。他想起父亲书房里那扇嵌在书柜后的暗门，小时候捉迷藏总爱躲进去，却从没想过里面藏着这样的龌龊。母亲当年该有多害怕？一个养在深闺的女子，突然撞破枕边人的惊天秘密，那恐惧怕是比坠入冰窟还要刺骨。
日记往后的页数渐渐稀疏，字迹也越来越浅，像是写得越来越费力。5月2日那页只写了一句话：“淑敏把镯子塞给我，说万一她出事，让我守着烟儿好好活。玉碎的时候，就是真相出来的时候。”
“镯子……”烟儿低头看着腕间的裂痕，突然明白母亲那句话的意思。玉镯是母亲和沈阿姨情谊的见证，也是她们对抗黑暗的信物，它的完整与破碎，都系着两个家庭的命运。
窗外的风突然大了，石榴树的枝桠撞在窗棂上，发出“砰砰”的轻响，像有人在外面敲门。烟儿猛地合上书，白江澜几乎同时站起，两人对视一眼，都从对方眼里看到了警惕。刚才进来时明明关好了院门，此刻却听见院外传来细碎的脚步声，像踩在积着落叶的地上。
“藏起来。”白江澜压低声音，目光扫过屋里的陈设。旧衣柜的门虚掩着，掉了底的柜脚歪斜着，却足够藏下一个人。他抓起红盒子塞进烟儿怀里，“快进去，不管听到什么都别出声。”
烟儿没来得及犹豫，帆布包的带子滑到臂弯时，红盒子的棱角硌了下肋骨。她钻进衣柜，后背抵住冰冷的木板，透过柜门的缝隙往外看，白江澜正将日记本塞进八仙桌的抽屉，动作快得像一阵风，然后他拿起墙角的扁担，木头上的毛刺在晨光里闪着冷光。
院门被推开的声音很轻，却像重锤敲在心上。两个穿着黑色西装的男人走了进来，皮鞋踩在青石板上，发出沉闷的声响，打破了院子的宁静。为首的那人脸上有道刀疤，从眼角延伸到下颌，笑起来时像条扭动的蛇。
“白先生倒是好兴致，来这种地方怀旧。”刀疤脸的目光扫过堂屋，最后落在白江澜手里的扁担上，嘴角勾起嘲讽的笑，“白老板让我们来请您回去，说家里炖了汤，等着您呢。”
白江澜握着扁担的手紧了紧，指腹按在粗糙的木头上：“我什么时候回去，轮得到你们来管？”
“话可不能这么说。”另一个瘦高个上前一步，手按在腰间的枪套上，“白老板说了，要是请不动您，就只好……”他没说完，却做了个抹脖子的手势，眼神里的凶光像淬了毒的冰。
衣柜里的烟儿死死咬住嘴唇，才没让自己叫出声。她看见白江澜往后退了半步，背正好挡住八仙桌的抽屉，扁担横在身前，像道简陋的防线。阳光从他身后的窗户照进来，给他镀上了层金边，竟有种孤注一掷的决绝。
“我要是不回呢？”白江澜的声音很稳，听不出波澜，只有紧握扁担的指节泛白，泄露了他的紧张。
刀疤脸突然笑了，笑声在空荡荡的堂屋里回荡，像生锈的铁片在摩擦。“白先生怕是忘了，医院里那位……”他故意顿了顿，看着白江澜的脸色一点点变冷，“听说昨晚情况不太好，要是再受点刺激，说不定……”
“闭嘴！”白江澜猛地举起扁担，木杆带起的风扫过桌面，将那两把钥匙扫到地上，发出清脆的响声。
烟儿的心提到了嗓子眼。她看见瘦高个突然拔枪，黑洞洞的枪口对准白江澜的胸口，阳光照在枪管上，泛着冷硬的光。就在这时，白江澜突然侧身撞向瘦高个，扁担横扫过去，正打在对方的手腕上，枪声“砰”地响起，子弹擦着房梁飞出去，打落了一片灰尘。
混乱中，烟儿趁他们扭打在一起，悄悄推开衣柜门，抓起地上的钥匙塞进帆布包。红盒子还紧紧抱在怀里，日记本的边角硌着肋骨，像块滚烫的烙铁。她看见白江澜被刀疤脸按在地上，拳头雨点般落在他身上，却依旧死死护着八仙桌的方向。
“快跑！”白江澜的声音带着闷痛，像是被打裂了肋骨，“去画廊！阁楼的天窗！”
烟儿的脚像灌了铅，每一步都重得抬不起来。她看着白江澜被瘦高个拽起，嘴角的血滴在青石板上，像朵突然绽开的红梅，刺得人眼睛生疼。刀疤脸的目光突然转向她，那道刀疤在阳光下狰狞得可怕。
“抓住那个女的！”
烟儿转身就跑，帆布包的带子在肩上勒出红痕。她冲出院门，听见身后传来急促的脚步声，像追命的鼓点。石榴树的枝桠刮过她的脸颊，带来尖锐的疼，手腕上的玉镯随着奔跑的动作撞在胳膊上，发出细碎的响，像谁在耳边低语。
她不敢回头，只能拼命往前跑，穿过狭窄的巷弄，石板路在脚下延伸，像条没有尽头的线。怀里的红盒子越来越烫，仿佛要烧穿帆布包，烧穿她的皮肤，将那些秘密都暴露在阳光下。
堂屋里，白江澜被按在八仙桌上，刀疤脸正用枪指着他的太阳穴。“说，日记本在哪？”冰冷的枪口贴着皮肤，带着金属的寒意。
白江澜吐掉嘴角的血沫，视线落在被撞开的抽屉上，里面空空如也。他忽然笑了，笑得牵动了伤口，疼得倒抽冷气，眼里却闪着亮：“你们永远也找不到。”
刀疤脸的眼神变得狠戾，枪托狠狠砸在白江澜的背上，骨头相撞的闷响在屋里回荡。“搜！给我仔细搜！”
翻箱倒柜的声音响起，桌椅被推倒，旧衣柜的门被扯下来，发出刺耳的声响。阳光透过窗棂照进来，落在地上的血迹上，红得像那年母亲旗袍上的胭脂，也像烟儿母亲临终前，嘴角溢出的那抹暗红。
白江澜闭上眼，仿佛又听见了母亲的琴声，干净得像月光，能抚平所有褶皱。他知道，烟儿带着秘密跑了，带着母亲和淑敏阿姨用生命守护的真相跑了，这就够了。
窗外的石榴树还在摇晃，叶子沙沙作响，像在为谁叹息，又像在为谁鼓劲。风穿过堂屋，卷起地上的灰尘，迷了刀疤脸的眼，也吹起了白江澜额前的碎发，露出他眼底从未熄灭的光。
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