医院门口的梧桐叶被秋风卷着打旋，一片片落在脚边，像谁撕碎的信笺。白江澜将红盒子塞进烟儿的帆布包时，指腹擦过她腕间的旧玉镯，冰凉的触感顺着指尖爬上来，混着她掌心的微汗，竟生出些奇异的安定。
“先回画廊。”他说，声音里还带着未散尽的沙哑。画廊的阁楼有扇隐蔽的天窗，是母亲生前藏画的地方，也是这偌大的城市里，他唯一觉得安全的角落。
烟儿没说话，只是轻轻点头。帆布包的带子勒在她肩上，红盒子的棱角硌着肋骨，像块发烫的烙铁。母亲的脸在眼前晃，临终前那双眼浑浊的眼睛突然变得清明，死死攥着她的手，指甲几乎要嵌进肉里，“烟儿，记着，玉碎的时候，真相就出来了。”那时她不懂，只当是老人弥留之际的胡话，此刻指尖划过玉镯内侧的裂痕，忽然打了个寒噤。
画廊的木门推开时，风铃又响了，细碎的声浪裹着暮色涌进来，比初见时添了几分沉郁。白江澜推开阁楼的暗门，楼梯吱呀作响，像老座钟里松弛的发条。烟儿跟在后面，帆布包的带子蹭着旗袍的盘扣，发出轻微的摩擦声，这才发现自己竟还穿着医院的蓝布衫，袖口沾着点消毒水的味道。
“坐。”白江澜点亮台灯，暖黄的光漫过满墙的画框，在地板上投下参差的影子。他从角落拖出个樟木箱，铜锁己经生了绿锈，钥匙进去转了半圈，“咔嗒”一声轻响，像掰碎了块陈年的冰糖。
箱子里铺着褪色的蓝印花布，底下压着几件旧物：母亲的银质发梳，梳齿间还缠着几根灰白的发丝；半瓶挥发殆尽的茉莉香膏，瓷瓶上的描金早己磨平；还有件叠得整齐的旗袍，藏蓝色的绉绸上绣着暗纹的兰草，领口的盘扣是牛角做的，被得发亮。
“这是我妈二十岁时穿的。”白江澜的指尖拂过旗袍的立领，那里还留着淡淡的樟脑香，“她说兰草要在夜里才香得真切，像心里的事，总要藏到暗处才敢发芽。”
烟儿的目光落在旗袍下摆的开衩处，针脚细密得像鱼鳞，突然想起母亲的缝纫机。小时候总见母亲坐在吱呀作响的机器前，踩着踏板缝补旗袍，顶针在指尖转得飞快，银亮的针头穿过布料时，会带出细碎的棉絮，在阳光下飘得很慢。
“我妈也会做旗袍。”她轻声说，指尖无意识地绞着帆布包的带子，“她的盘扣做得最好，用彩色的丝线缠出牡丹和莲，沈阿姨以前总来家里学，说要给未来的儿媳妇做嫁妆。”
话音落地的瞬间，两人都静了。台灯的光晕里，尘埃在缓慢地浮沉，像那些被时光掩埋的碎片，终于在这一刻轻轻碰撞。白江澜想起老相册里母亲和烟儿母亲的合影，两个穿着学生装的姑娘，站在爬满蔷薇的花架下，笑得露出虎牙，辫子上的红绳晃得人眼晕。那时的她们，大约还不知道命运会织出怎样一张网。
“盒子里的照片，”烟儿忽然开口，声音低得像叹息，“穿蓝布衫的那个是我妈，旁边扎两个辫子的是沈阿姨。她们身后那棵石榴树，现在还在我家老院子里，每年夏天都结满红灯笼似的果子。”
白江澜从樟木箱底翻出个铁皮饼干盒，里面装着母亲的旧照片。他抽出其中一张，泛黄的相纸上，母亲穿着月白色旗袍，站在石榴树下，手里举着个红透的果子，笑得眉眼弯弯。烟儿凑过来看，呼吸拂过他的耳畔，带着淡淡的皂角香，像雨后晒在竹竿上的白衬衫。
“就是这棵。”她指着照片里的树，指尖在相纸上轻轻点了点，“树洞里藏过我和沈阿姨的糖纸，还有我妈给沈阿姨写的信，说等攒够了钱，就一起去苏州看评弹。”
风从天窗的缝隙钻进来，吹得台灯的光晕晃了晃。白江澜忽然注意到照片背面有行小字，是母亲娟秀的笔迹：“烟丫头换牙那年，掉了颗门牙，笑起来像只缺了角的月亮。”字迹旁边画着个歪歪扭扭的小笑脸，墨迹己经发灰，却透着温暖的甜。
烟儿的眼眶突然就湿了。她想起换牙时，母亲总把冰糖敲碎了塞给她，说多吃糖牙长得快，而沈阿姨会拎着油纸包的桂花糕来，看着她漏风的牙笑个不停。那些被苦难模糊的记忆，像被清水洗过的玻璃，突然变得透亮。
“玉镯上的裂痕，”白江澜的目光落在她的手腕上，声音放得很轻，“是怎么回事？”
烟儿低头看着那道细微的缝，像条藏在玉里的线。“前年冬天，白磊第一次来医院找我妈，”她的声音有些发紧，指尖无意识地着裂痕，“他抢那个红盒子，我妈抱着不放，争执的时候镯子掉在地上，磕在床脚。”
她顿了顿，喉结轻轻动了动：“我妈说，这镯子是沈阿姨给的，当年我爸走得急，家里连买棺材的钱都没有，是沈阿姨偷偷塞来这个镯子，当了钱才办了后事。”
台灯的光落在玉镯上，裂痕处泛着朦胧的光，像蒙着层薄泪。白江澜忽然想起母亲的梳妆台，最底下的抽屉里，藏着个空的首饰盒，天鹅绒的衬里上，有个浅浅的圆痕，大小正和这只玉镯吻合。原来那些年母亲总说“借出去的东西，总有一天会回来”，说的从来都不是首饰。
阁楼的钟敲了十下，声音沉闷得像从很远的地方传来。白江澜从柜子里翻出件母亲的旧披肩，米白色的羊绒，边缘有些起球，却还带着淡淡的暖意。“披上吧，夜里凉。”他递过去时，指尖不小心碰到她的手背，两人都像被烫到似的缩了缩，空气里突然漫开些微的尴尬。
烟儿接过披肩裹在肩上，羊绒蹭着脸颊，软得像云。她看着白江澜重新锁好樟木箱，铜锁扣在灯光下泛着冷光，突然想起母亲说过的话：“好东西都是有灵性的，你对它好，它就护着你。”
窗外的月亮不知何时爬了上来，透过天窗洒下片清辉，落在红盒子上。烟儿把帆布包抱在怀里，像抱着团微弱的火苗。白江澜坐在对面的藤椅上，指尖夹着支没点燃的烟，轮廓在光影里显得柔和了些，少了平日的冷硬。
“明天我回老院子看看。”烟儿轻声说，“我妈说过，红盒子原本有两把钥匙，一把她藏在石榴树洞里，另一把......”她顿了顿，目光落在白江澜手里的烟上，“她说沈阿姨带走了。”
白江澜掐灭烟的动作顿住，烟灰落在裤腿上，像朵碎掉的雪。他忽然想起母亲葬礼那天，白磊塞给他一个黑丝绒盒子，里面装着枚玉柄钥匙，说是母亲的遗物。当时他只觉得晦气，随手丢在了抽屉深处，此刻想来，那钥匙的形状，竟和红盒子的锁孔隐隐相合。
夜风穿过天窗，吹得窗帘轻轻晃动，像谁在窗外窥探。两人都没再说话，只听见彼此的呼吸声，在寂静的阁楼里交织，像两根慢慢靠近的弦，在月光下轻轻震颤。
远处的白家大宅里，白磊正对着盏台灯端详那支翡翠簪子。簪头的绿在灯光下泛着冷光，他用指尖着簪尾的刻痕，那里藏着个极小的“曼”字，是沈曼青的名字。抽屉里的电话突然响起，他接起时，声音里带着猫捉老鼠般的笑意：“盯着她们，别让跑了。”
挂了电话，他将翡翠簪子狠狠摔在桌上，簪尖在红木桌面上划出道浅痕，像道永远无法愈合的伤口。
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