林夏决定试穿那件嫁衣时，窗外的雨正往玻璃上爬。豆大的雨点砸在窗沿，溅起细碎的水花，倒像是有人在外面踮脚张望。她不是好奇，是被一股莫名的力气推着走——指尖碰过嫁衣的绸缎时，那冰凉的触感会顺着血管往骨头里钻，腰腹处的布料总像有微弱的呼吸，轻轻贴着她的皮肤，像在说“穿上我”。
她把厚重的窗帘拉得严丝合缝，房间里暗得像浸在水里的黄昏，只有衣柜顶上的小夜灯亮着，投下圈昏黄的光，把家具的影子拉得老长，缠在地板上。
嫁衣穿在身上的瞬间，林夏打了个寒颤。不是冷，是惊——肩线恰好卡在她的肩胛骨处，腰腹的收褶像量着她的尺寸做的，连袖口的弧度都刚刚好，仿佛这衣服在衣柜里挂了一百年，就是为了等她的骨架长到正好能撑起来。
领口的“0415”正对着心口，白丝线磨得发毛，却凉得刺骨，像块冰贴在皮肤上，冻得她心脏突突首跳。她抬手想扯领口，指尖刚碰到布料，就听见“咔哒”一声，像是背后的盘扣自己扣上了。
林夏深吸一口气，挪到穿衣镜前。镜子是椭圆形的，黄铜边框生了层绿锈，是她从旧货市场淘来的老物件。镜中的自己脸色苍白得像张纸，红嫁衣裹在身上，衬得瞳孔黑沉沉的，像两口没底的井。领口的白绣字“0415”贴着心口，在昏光里泛着冷意。
她盯着镜中的影子，忽然发现不对劲。
自己的嘴角明明抿得很紧，镜里的“她”却在笑。那笑容僵得像被线扯着，嘴角往耳根咧，露出一点惨白的牙龈，眼角却往下耷拉着，像是在哭。没等林夏尖叫出声，镜中“她”的眼角突然渗出暗红色的液体，不是水，是黏稠的、带着铁锈味的东西，顺着脸颊往下爬，滴在嫁衣的领口，发出“滋滋”的轻响，像热油泼在雪上。
“啊！”林夏猛地后退，后背重重撞在梳妆台边。台上的瓶瓶罐罐“哗啦”摔了一地，爽肤水泼在地板上，洇出深色的水痕，倒像是镜中滴落的暗液流到了现实里。
她再看镜子时，那诡异的影像己经消失了，只有自己惊魂未定的脸，额发被冷汗打湿，贴在脑门上。可镜面上多了道弯弯曲曲的指痕，五根指印深深陷在玻璃里，像是有人从镜子里面拼命往外抓，指甲刮过的地方泛着白，透着股说不出的怨。
林夏慌忙去脱嫁衣，手指抖得连盘扣都摸不准。那些盘扣是用红绳编的，石榴形状，刚才穿的时候还松松垮垮，此刻却像活过来的蛇，越收越紧，勒得她肋骨生疼，喘口气都像被针扎。她低头看背后的结，红绳竟缠成了死疙瘩，每根线头都在微微颤动，像是有无数只手在用力拉扯。
“滚开！”她嘶吼着抓起梳妆台上的剪刀，冰凉的金属硌得手心发疼。剪刀尖对准绳结用力一剪，“咔嚓”一声脆响，红绳断成几截，布料撕裂的瞬间，一声极轻的叹息钻进耳朵——像女人的气音，又像窗缝里漏进来的风声，缠在她的后颈上，凉丝丝的。
嫁衣“啪嗒”掉在地上，下摆散开，露出里面藏着的东西。一枚铜钱从褶皱里滚出来，在地板上转了半圈，停在她脚边。铜钱边缘磨得发亮，几乎看不出纹路，正面勉强能认出“光绪元宝”西个字，背面却用朱砂画了个歪歪扭扭的“婚”字，朱砂红得发暗，像是掺了血。
当晚，林夏把自己裹在被子里，开着灯到后半夜，眼皮沉得像灌了铅。迷迷糊糊间，她走进了个潮湿的祠堂。
青砖地滑溜溜的，沾着青苔，踩上去“咯吱”响。头顶的“喜”字褪成了粉白色，边角卷得像枯叶，被风一吹，晃悠悠地打旋。供桌上摆着两根红烛，火苗绿幽幽的，照得牌位上的字模糊不清。
一个穿黑袍的男人背对着她站在供桌前，黑袍下摆拖在地上，沾着湿泥。他手里捧着块红盖头，料子和林夏那件嫁衣一模一样，暗赭色，边缘绣着半截凤纹。
“婉晴。”男人开口，声音像砂纸擦过朽木，刮得林夏耳膜生疼，“该拜堂了。”
她想喊“我不是婉晴”，喉咙却像被堵住，只能发出“嗬嗬”的气音。男人缓缓转过身，脸藏在黑袍的阴影里，只有一双鞋露在外面——黑布鞋，鞋头绣着朵暗红色的花，像溅上去的血。
“啊！”林夏猛地坐起来，冷汗把被子浸得透湿。窗外的雨不知何时停了，月光从窗帘缝里钻进来，在地板上投下道细长的光带，像根引路的白绳。
手机屏幕亮着，凌晨三点十西分。
一条未读短信躺在锁屏界面，发件人显示“未知”，内容只有七个字，黑沉沉的宋体字，像用墨汁写在白纸上：
“七月初七，嫁我。”
林夏盯着那行字，忽然想起民俗日历上的标注——七月初七，是鬼门开的日子。而今天，距离七月初七，还有整整七天。
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