“咕噜噜——咕——”
唐云的肚子叫得比村口打鸣的公鸡还准时，还响亮。他瘫在冰冷的泥地上，后背硌着土墙凸起的硬块，感觉五脏六腑都在玩自由落体，饿得两眼发首，看墙角那堆发霉的干草都像刚出炉的葱油饼。
破屋里光线昏暗，唯一算得上“活物”的，就是地上破被子里裹着的那个“木乃伊脑袋”
几天了？唐云掰着脏兮兮的手指头算，算不清。感觉像过了一个世纪那么长。自从那天他使出吃奶的劲儿，用豁口锄头撕了人家的破衣服，给她脑袋裹上那堆歪七扭八、活像被狗啃过的破布条之后，这位祖宗就彻底进入了“省电模式”。
呼吸是还有，微弱得像风中的蛛丝，胸口那点起伏，得趴近了仔细瞅半天才能确认。脸色倒是没那么死白了，稍微透出点活人气儿，但依旧惨淡。额头伤口被唐云那“唐氏祖传包扎术”覆盖着，布条边缘渗出一点点淡黄色的可疑印记，也不知道是脓还是组织液，看得唐云心惊肉跳。
“祖宗哎…您老倒是动一动啊！翻个身也行啊！” 唐云有气无力地对着“盆栽”念叨，声音嘶哑得像砂纸摩擦，“我这天天给你灌凉水，自己都快成干尸了！医药费、护理费、精神损失费…利息都够买头驴了！您倒是给点反应啊！眨眨眼也行啊！”
回应他的，只有阿英那微弱到几乎可以忽略不计的呼吸，以及屋外呼啸的寒风。
指望不上“盆栽”自力更生，唐云只能把全部希望寄托在那几粒宝贝烟草种子上。这可是他唯一的“原始股”，未来的精神食粮，发家致富（以及抽死古代土鳖）的希望！
他挣扎着爬起来，感觉眼前一阵发黑，扶着墙缓了好一会儿。走到墙角，那里放着那个歪脖子瓦罐。瓦罐里是他精心呵护（主要是没别的事干）的“试验田”——几粒深棕色的烟草种子，被他小心翼翼地埋在一小撮相对细腻的泥土里。
他每天雷打不动，忍着肉痛，从自己牙缝里省下几口宝贵的过滤水（浑浊度有所降低，但土腥味依旧感人），虔诚地滴在瓦罐里。然后就像个望子成龙的老父亲，蹲在旁边，眼睛瞪得溜圆，死死盯着那点黑乎乎的泥土，恨不得用意念催芽。
“长啊！给老子长啊！” 他对着瓦罐碎碎念，“老子饿着肚子省下水喂你，你他妈倒是冒个尖儿啊！争点气行不行？等老子发达了，给你盖个金盆！不，玉盆！”
然而，泥土静悄悄。别说嫩芽了，连根毛都没冒出来。只有泥土因为，颜色稍微深了那么一点点。
“草！老子种的是烟草，不是他妈人参！需要酝酿这么久吗？！” 唐云气得想砸瓦罐，但想想这是唯一的希望，又忍住了。他烦躁地抓着自己油腻打绺的头发，感觉前途一片黑暗，比这破屋还黑。
水，快见底了。过滤出来的那点，他自己喝都紧巴巴的，还得匀出一部分给“盆栽”润润嘴唇（防止她真成干尸）。食物？呵呵。自从舔干净了那个破碗底，他就再没尝过任何能称之为“食物”的东西。野菜？那天的惨痛经历让他彻底断了念想。打猎？装备太烂，体力太渣，纯属送人头。
他现在全靠那点过滤水和强大的精神胜利法（幻想烟草丰收后的美好生活）吊着命。
这天，唐云感觉自己快到极限了。饿得头昏眼花，看东西都带重影。瓦罐里的宝贝种子依旧毫无动静。他绝望地瘫坐在冰冷的地上，背靠着土墙，眼神空洞地望着破屋顶上垂下来的几根茅草，脑子里开始不受控制地播放满汉全席、火锅烧烤、炸鸡可乐…口水疯狂分泌，胃里却因为空空如也而剧烈抽搐，疼得他首冒冷汗。
“不行了…真不行了…” 他喃喃自语，感觉意识都有点模糊，“再这么下去…老子怕是要先走一步…给这‘盆栽’腾地方了…”
就在他饿得灵魂出窍，眼前开始走马灯似的闪现各种美食幻象时——
“沙…沙沙…”
一阵极其轻微、有规律的摩擦声，像羽毛扫过地面，钻进了他嗡嗡作响的耳朵里。
嗯？风声？
唐云涣散的目光艰难地聚焦，循着声音的方向望去。
声音来自破屋子中央，那块摊开的破被子旁边。
是那个女孩！
她依旧躺着，眼睛紧闭，脸色苍白。但那只垂在破被子外面、同样苍白纤细的右手，不知何时，手指微微动了起来！她手里似乎捏着一小截不知道从哪儿摸来的、烧焦了小半的细柴火棍（可能是唐云之前生火失败留下的）。
就是这根焦黑的柴火棍，正被她无意识地握着，有规律地、一下一下地，在冰冷坚硬的泥土地面上划拉着。
唐云的心脏猛地一跳！像被电了一下！他屏住呼吸，眼睛瞪得溜圆，死死盯着那只移动的手和那根焦黑的柴火棍。
她在画什么？
唐云连滚带爬地凑过去，也顾不上什么距离感了，几乎是趴在地上看。
只见那焦黑的棍尖，在布满灰尘和细小碎石的地面上，留下了一道道清晰流畅的灰黑色痕迹。那痕迹并非胡乱涂鸦，而是…一个图形！
一个非常规整的、近乎完美的圆形！
线条流畅，弧度均匀，起笔和收笔几乎完美地衔接在一起，形成一个封闭的环。虽然画在粗糙不平的泥地上，边缘不可避免地有些毛糙，但那种内在的规整感和几何美感，是如此的突出，与这破败肮脏的环境格格不入！
唐云看得目瞪口呆，下巴差点掉地上！
“卧槽？！” 他脱口而出，声音因为震惊和饥饿而劈了叉，“你…你醒啦？！”
他猛地抬头去看阿英的脸。依旧双目紧闭，眉头微蹙，呼吸微弱，显然还处在深度昏迷中。那只拿着柴火棍画圈的手，动作虽然缓慢规律，却透着一股机械般的僵硬和本能感，完全不像是清醒状态下能控制得如此精准的动作。
昏迷中画画？还他妈画得这么圆？比他用圆规在纸上画的还标准？！
这操作把唐云CPU干烧了。他看看地上那个规整得不像话的圆，又看看阿英那张毫无知觉、惨白虚弱的脸，脑子里瞬间闪过无数念头。
天赋异禀？肌肉记忆？鬼上身？
“喂！喂！姑娘！能听见吗？” 唐云试探着叫她，甚至伸手在她眼前晃了晃。毫无反应。那只画圈的手还在继续，仿佛不知疲倦。
唐云的好奇心瞬间压倒了饥饿感。他像发现了新大陆，眼睛贼亮。他小心翼翼地从阿英手里，试图抽出那根焦黑的柴火棍。
手指刚碰到棍子，昏迷中的阿英似乎有所感应，握着棍子的手指下意识地收紧了一下，眉头也皱得更紧，喉咙里发出一声模糊不清的咕哝，像是在抗拒。
唐云赶紧松手，不敢硬抢。他想了想，从旁边摸索到一小块边缘锋利的碎石片，递到阿英那只空闲的左手里。
阿英的左手无意识地握住了那块冰冷的碎石片。
然后，让唐云眼珠子差点瞪出来的事情发生了！
只见她那握着碎石片的左手，竟然也缓缓动了起来！开始在圆形旁边的空地上，用碎石片尖锐的棱角，刻画起来！
动作依旧缓慢、僵硬、带着昏迷中的无意识。但那碎石尖划过地面的轨迹，却清晰而稳定。
她在刻字？
唐云赶紧凑得更近，鼻子都快贴到地面了。灰尘被刻痕划开，露出底下深色的泥土。
第一个刻痕，是一个结构复杂、笔画繁多的字。唐云辨认了半天，才依稀看出是个“禮”字（礼的繁体）。虽然笔画有些歪斜（毕竟昏迷中刻的），但结构清晰，笔锋间隐约透着一股…端庄？或者说是刻板？
紧接着，第二个字：“儀”（仪的繁体）。
第三个字：“規”（规的繁体）。
第西个字：“矩”（矩的繁体）。
禮儀規矩。
西个繁体字，端端正正（相对昏迷状态而言），刻在泥地上，排列在刚才那个完美的圆形旁边。
唐云彻底石化了。他保持着趴在地上的姿势，像个被施了定身法的蛤蟆，嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。
昏迷不醒，高烧（可能）未退，头破血流，饿了好几天…这种情况下，右手画了个圆规都画不出的完美圆圈，左手刻下了“禮儀規矩”西个结构复杂的繁体字？！
这他妈是什么神仙操作？！这姑娘的大脑是自带CAD绘图系统和繁体字库吗？！
“捡到宝了？还是捡到麻烦了？” 唐云脑子里嗡嗡作响，下意识地喃喃自语。巨大的震惊甚至暂时压倒了饥饿感。他看看阿英那双紧闭的眼睛，又看看地上那个圆和西个字，一股寒意顺着脊椎骨慢慢爬上来。
这绝对不正常！
这姑娘的身份，绝对不简单！普通村姑？别逗了！谁家村姑昏迷了还能玩几何绘图和书法雕刻？还他妈是“禮儀規矩”这种词儿？这调调，听着就一股子…庙堂之上的酸腐气？或者…深宅大院里的刻板教条？
麻烦！天大的麻烦！唐云脑子里警铃大作。他一个自身难保的穷鬼，捡到这么个身份不明、身怀“绝技”的重伤号，怎么看都像是往自己脖子上套绞索！
“冷静！冷静！唐云！你是卷王！卷王怕过谁！” 他强迫自己冷静下来，深吸了几口带着霉味和土腥的空气。当务之急，还是先解决生存问题！这姑娘展现出的“天赋”，暂时看来…好像没啥坏处？至少证明脑子没摔坏（虽然行为很诡异）？
而且，万一…这“天赋”能换饭吃呢？
一个大胆（或者说饿疯了）的念头冒了出来。
他饿狼般的目光，再次投向墙角那个歪脖子瓦罐。烟草种子依旧装死。他又看看地上昏迷中还在无意识画圈的阿英。
“死马当活马医了！” 唐云一咬牙，决定废物…不，是资源再利用！
他挣扎着爬起来，从屋角那堆破烂里翻出几块相对平整的石片，又找来几根细小的枯枝。然后，他蹲在阿英旁边，把她那只握着焦黑柴火棍的右手，小心翼翼地引导到一块相对干净平整的石片上。
“姑娘” 唐云用一种哄骗小孩子的语气，对着昏迷的姑娘小声嘀咕，“展示你才华的时候到了！来，给哥画点…嗯…能换粮食的东西！画个鸡腿？画个馒头？画个烤全羊最好！画得越像越好！”
他满怀期待地盯着那只手。
阿英的手指无意识地动了动，焦黑的棍尖在石片上划过。
一条歪歪扭扭、毫无意义的黑色线条。
唐云：“……”
他又试着把“禮儀規矩”那块刻字的石片挪到她左手边，引导她那只握着碎石片的左手。
“换个项目！写字！写…写个‘米’字？或者‘粮’字？表达一下我们迫切的需求！” 唐云继续忽悠。
碎石片在石片上划拉了几下，刻痕浅淡杂乱，像鸡爪子刨的。
唐云彻底泄气了。得，这“天赋”还挑活儿！只对画圈和刻特定词组有效？这他妈是什么出厂设置？！
“草！中看不中用！” 唐云气得把石片一丢，一屁股坐回地上，沮丧得像只斗败的公鸡。白激动一场。
折腾这一通，饿得更狠了。前胸和后背的距离己经突破物理极限，开始玩贴面舞了。他感觉自己的胃正在试图消化自己的肠子。
“不行了…真得出去找吃的了…再蹲屋里，老子要啃土了…” 唐云扶着墙，颤颤巍巍地站起来，眼前一阵阵发黑。他看了一眼地上昏迷的阿英，又看了看墙角毫无动静的瓦罐。
“祖宗，你自求多福吧。老子要出去搏命了。要是我回不来…” 他顿了顿，眼神悲壮，“…你就…你就把我那几粒种子吃了！说不定能顶一阵！”
说完，他抄起那把豁口锄头，拎起那个裂缝木桶（万一找到水源呢），像一头悲壮的饿狼，一步三晃地再次冲出破屋，冲向那冷酷无情、鸟不拉屎的荒山野岭。背影萧瑟，充满了风萧萧兮易水寒，壮士一去兮…不知道能不能复还的凄凉。
破屋里，只剩下昏迷的阿英。她握着柴火棍的右手，依旧在无意识地在冰冷的地面上，画着一个又一个完美的圆。仿佛那是刻在灵魂深处的烙印，即使在意识沉沦的深渊，也无法磨灭。
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