白江澜的血在琴键上晕开时，烟儿闻到了铁锈混着松节油的味道。那是她给画框补漆时常用的溶剂，此刻却和温热的血缠在一起，像幅被泼了红墨的抽象画。
她的指尖先于大脑做出反应，死死攥住沈志远持刀的手腕。那只手粗糙得像砂纸，虎口处的老茧磨得她掌心发疼，却奇异地让她冷静下来，不是恐惧，是愤怒，是被碾碎的骨血里重新长出的刺。
“放开他。”她的声音很轻，却带着不容置疑的冷硬，像沈曼青琴箱里那根没断的琴弦，绷得笔首。沈志远嘴角的疤在抽搐，她忽然想起淑敏阿姨相册里，沈志国年轻时的照片，眉眼干净得像晨露，和眼前这张狰狞的脸重叠时，心脏被攥得生疼。
沈志远的刀还在往下沉，白江澜的呼吸越来越弱，额角的冷汗滴在烟儿手背上，烫得她指尖发麻。她突然发力，用尽全力将沈志远往琴的方向推，沈曼青的旧琴虽然断了条腿，琴身却依旧结实，像块不肯弯折的骨头。
“砰”的一声闷响，沈志远的后脑勺撞在琴身上，短刀脱手的瞬间，烟儿听见琴箱里传来细碎的碎裂声，像是有什么东西被震坏了。她顾不上看，扑过去按住白江澜流血的肩膀，撕下旗袍的下摆用力缠紧，月白色的布料瞬间被染红，像朵在雪地里绽开的山茶。
“别睡。”她的声音发颤，却努力稳住节奏，指尖探向他的颈动脉，那里的搏动虽然微弱，却依旧顽强，“白江澜，看着我。你说过要给我画肖像的，用你那只刚好的手。”
白江澜的睫毛颤了颤，睁开眼时，瞳孔里映着她的脸。他想说什么，嘴角却只溢出些血沫，像未干的颜料。烟儿看懂了他眼底的担忧，伸手抚过他汗湿的额发，动作轻得像对待易碎的瓷：“我没事。你忘了？我是淑敏的女儿，骨头硬。”
这句话是说给白江澜听的，更是说给她自己听的。
救护车的蓝光透过天窗渗进来时，烟儿正蹲在沈曼青的琴边，捡拾琴箱里散落的碎片。那是枚玉制的琴码，被沈志远撞碎成三瓣，上面还留着沈曼青刻的小字：“弦断有谁听”。
她的指尖捏着碎片，边缘割破皮肤也没察觉。血珠滴在玉片上，晕开细小的红，像给那句孤寂的话点了个猩红的句点。这些日子的恐惧、疲惫、挣扎，在这一刻突然沉淀下来，变成心底一块坚硬的石头，她不能倒，倒了，母亲和淑敏阿姨的骨血就真的凉透了。
白江澜被抬上救护车时，死死攥着她的手。他的掌心冰凉，指缝里还沾着她的血，像道无声的契约。烟儿俯身在他耳边，用只有两人能听见的声音说：“等你醒了，我们去修琴。沈阿姨的琴，断了腿也能立着，我们也能。”
回到空无一人的画廊时，晨曦正从天窗的裂缝里钻进来，在地板上投下道细长的光。烟儿没有开灯，借着微光整理残局：被撞翻的画架、染血的琴键、散落的玉碎片……每样东西都在提醒她昨夜的厮杀，却也奇异地让她生出股力量。
她找出工具箱，将沈曼青的琴身扶起来，用特制的胶水粘合断裂的琴腿。胶水滴在裂缝里时，她想起母亲教她缝盘扣的情景：“针脚要藏在里面，伤口才好看。”此刻她把胶水抹得极匀，像在给旧伤缝上道体面的疤。
阁楼的木板上还留着白江澜的血痕，她用松节油一点点擦拭，刺鼻的气味呛得她眼眶发酸，却不肯掉一滴泪。眼泪是留给软弱的，她没有资格，白江澜还在医院等着她，沈曼青的琴等着被修好，那些藏在玉碎里、琴骨里、血痕里的真相，还等着她去拼凑。
李警官来送证物时，看到的就是这样一幅景象：烟儿坐在琴凳上，正给修复的琴身上漆，阳光落在她低垂的侧脸上，将下颌线勾勒得格外清晰，像块被时光打磨过的玉。她的旗袍下摆还沾着暗红的血渍，手里的漆刷却稳得没有一丝颤抖。
“沈志远招了。”李警官将份笔录放在桌上，声音里带着疲惫，“他说白磊在监狱里还有个‘信使’，每周三都会去送报纸，其实是传递消息。”
烟儿的漆刷顿了顿，金色的漆在琴身上留下道细痕，像道愈合的伤口。“信使是谁？”
“还不知道，但沈志远说，那人左手有六根手指。”
六指？烟儿的脑海里突然闪过个模糊的影子，是看守所的老清洁工，上次去探视白磊时，她见过那人，左手确实比常人多根小指，当时只当是畸形，没放在心上。
她放下漆刷，指尖抚过琴身上沈曼青刻的兰花，花瓣的边缘被岁月磨得圆润，却依旧能摸到倔强的棱角。“我知道该怎么做了。”她的声音平静得像一潭深水，“下周三，我去见他。”
李警官皱眉：“太危险了，白磊肯定设了圈套。”
“他设的不是圈套，是笼子。”烟儿抬起头，眼底的光比琴身上的漆更亮，“但笼子关不住想飞的鸟。”她想起母亲留的那对翡翠耳环，内侧的“飞”字被体温焐得温热，“我要让他知道，淑敏阿姨的女儿，不是任人拿捏的软柿子。”
傍晚去医院时，烟儿特意穿了件新做的旗袍，藏蓝色的，领口绣着枝腊梅，针脚是她连夜练的，比之前的茉莉工整了许多。白江澜己经醒了，正靠在床头看画册，看到她进来，眼睛亮得像被阳光吻过的湖面。
“琴修好了？”他的声音还带着沙哑，目光落在她空荡荡的腕间，那只金镶玉镯被她收进了首饰盒，换成了根红绳，上面系着片玉碎，是从白磊摔碎的镯子上捡的。
“嗯，还能弹《月光》。”烟儿坐在床边，将红绳解下来，系在他的手腕上，“等你好了，我们一起弹。”
红绳在两人交握的手上绕了三圈，像个解不开的结。白江澜的指尖抚过她掌心的茧，那是擦琴、缝盘扣、握刀时磨出来的，粗糙，却带着韧性。
“别去。”他突然说，声音里带着不易察觉的恳求，“我怕……”
“不怕。”烟儿按住他的手，掌心贴掌心，将自己的温度传过去，“我妈说，腊梅要在最冷的时候开，才够香。”她低头，在他缠着纱布的肩膀上轻轻印下一个吻，像给伤口盖上枚温柔的章，“我会带着好消息回来的。”
走出医院时，晚风卷着落叶掠过街角，烟儿裹紧了藏蓝色的旗袍，感觉自己像株在寒风里舒展枝桠的腊梅。疼痛还在，恐惧还在，白磊的阴影还在，但这些都没关系，她的骨头里，流着淑敏阿姨的韧劲；她的血脉里，藏着沈曼青的倔强；她的掌心，握着白江澜温热的期许。
这些加起来，足够支撑她走过最深的黑暗，走到天光破晓。
阁楼的琴在月光下泛着温润的光，修复的琴腿虽然细看仍有裂痕，却稳稳地立着，像根不肯弯折的骨。烟儿知道，白磊的笼子己经张开，下周三的会面将是场硬仗，但她不怕。
因为真正的坚强，从不是不疼，而是疼的时候，还能挺首脊背，像那架断了腿却依旧能奏出《月光》的琴，把所有的裂痕，都变成独特的音色。
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