林夏把红嫁衣塞进床底的收纳箱时，布料发出“嘶”的一声，像被撕开的皮肤。她压上两本厚重的民俗学词典，硬壳封面磕在箱盖上，发出沉闷的响，可那股铁锈味还是像长了脚，顺着地板缝往上爬，钻进鼻孔，缠在喉咙里，吐不出咽不下。
她翻出抽屉里的艾草香，三支捆在一起点燃，青灰色的烟雾在房间里盘旋，呛得她眼睛发酸。烟雾缭绕中，手机铃声突然尖锐地响起，像把生锈的剪刀，猛地剪断了空气里的死寂。
来电显示是陌生号码，归属地标注着邻市的一个小镇，地图上查不到具置，只知道往南走三十公里，就是灵影村的大致方向。
“林小姐吗？”听筒里的声音低沉沙哑，像被砂纸磨过朽木，每个字都带着毛刺，刮得她耳膜发疼。
“我是。”林夏的声音发紧，握着手机的手心全是汗。
“我是许牧，做古董修复的。”对方顿了顿，背景里传来轻微的金属碰撞声，像有人在摆弄工具，“听说你收了件民国嫁衣？”
林夏的心猛地一沉，像被什么东西拽着往下坠：“你怎么知道？”她从没跟任何人提过嫁衣的来历，连表哥都只知道她“买了件老衣服”。
“圈子就这么大。”对方轻笑一声，那笑声里没什么温度，“尤其是沾了东西的老物件，动静藏不住。那件衣服……不该碰的。我见过类似的，沾着东西。”
“沾着什么？”林夏的指尖掐进掌心，逼自己冷静。
“怨气。”许牧的声音突然压低，像凑在耳边说话，“1925年，灵影村，苏婉晴。这三个词，你该记牢。”
苏婉晴。
林夏握着手机的手指瞬间泛白。这个名字，她在那篇赵家灭门案的博客里见过——博主提过一句，当年那个冥婚新娘，原名叫苏婉晴。
“我在你公司楼下的咖啡馆等你。”许牧没给她拒绝的机会，语气平淡却带着不容置疑的强硬，“你可以带件嫁衣上的东西来——比如，一根线头。我能让你看清，它到底是什么做的。”
电话挂断的忙音像根针，扎得林夏太阳穴突突首跳。
半小时后，林夏攥着从嫁衣下摆扯下的一缕红线，坐在咖啡馆靠窗的位置。窗外的雨又开始下，淅淅沥沥的，把玻璃糊成片模糊的白。她把红线缠在指尖，那线比看起来韧得多，勒得指腹发疼，隐约能闻到股淡淡的腥气。
门被推开时，风铃叮当作响。一个男人走了进来，穿件洗得发白的唐装，青灰色，袖口绣着半只褪色的八卦，另一半不知是磨掉了还是没绣完。他很高，背有点驼，左眼尾有颗痣，墨黑色，像滴进水里的墨。眼神很深，像浸在寒潭里的石头，落在她身上时，带着种审视的冷。
林夏差点把手里的红线掉在地上——这个叫许牧的男人，身上有种和那件嫁衣相似的气息，沉郁，带着岁月的朽味。
“红线借我看看。”许牧在她对面坐下，声音比电话里更清晰，带着种古老的沙哑。他接过线，没立刻看，先放在鼻尖轻嗅，眉头瞬间皱起，像闻到了什么极难闻的东西：“果然是‘血绣’。”
“血绣？”林夏的心跳漏了一拍。
“用活人血调朱砂当染料，掺着绣娘的指血，一针针扎进布面。”许牧的指尖捏着红线，对着窗外的天光，“这种绣出来的东西会认主，靠吸食血气活，也会……吃人。”
他从随身的布包里掏出个铜制放大镜，镜片边缘生着绿锈。他把红线放在桌上，镜片对准线的横截面：“你看这纤维里的纹路，是不是像细小的血管？”
林夏凑过去，胃里突然一阵翻涌——红线的横截面里，真的有密密麻麻的暗红色纹路，细如发丝，缠绕交错，像无数条毛细血管。更诡异的是，那些纹路正随着她的呼吸微微搏动，一胀一缩，仿佛在生长。
“苏婉晴死的时候，穿着这件嫁衣。”许牧收起放大镜，指尖在桌上轻轻敲击，发出规律的“笃笃”声，像在倒计时，“她是被活埋的，血浸透了布料，怨气附在丝线里，让嫁衣成了‘养煞之物’。每三十年，它就要找个替身，用新的血续上怨气，不然布料会慢慢枯萎，怨气也会散。”
“替身……像短视频里那些死者？”林夏的声音发颤。
“不。”许牧摇头，眼神落在她脸上，那颗眼尾的痣在阴雨天里显得格外黑，“她们只是‘养料’，用来唤醒嫁衣的怨气。真正的替身，需要和苏婉晴同八字、同命格，连生日都得对上。”
他顿了顿，敲击桌面的手指停住，目光像两根尖针，刺穿了林夏的伪装：“林小姐，你是西月十五生日吧？”
林夏的呼吸骤然停止，血液仿佛在瞬间凝固。她的生日，身份证上明明白白写着的日期——4月15日，正是那件嫁衣上绣了无数遍的“0415”。
窗外的雨突然变大，雨点砸在玻璃上，发出“噼里啪啦”的响，像无数只手在外面拍门。咖啡馆里的灯光晃了晃，许牧的影子在墙上拉长，像个沉默的鬼影，笼罩着她。
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