广州老城区的巷子里，藏着家开了三代的钟表店。谢云琅跟着楚明昭推开雕花木门时，铜铃叮当地响了起来，柜台后戴老花镜的老人正用镊子夹着齿轮，阳光透过天窗落在他花白的头发上。
“周师傅，我们来取修的钟。”楚明昭指着墙角的落地钟，钟面上的航海图纹样己经修复一新。
老人抬起头，看见谢云琅时愣了愣：“这位姑娘看着面熟，是不是来过？”
谢云琅的目光落在墙上的旧挂钟上，钟摆的形状像艘小帆船，来回摆动时像在波浪里航行。“这钟……”她忽然想起当年在岭南商栈的座钟，也是这样的船型摆锤。
“民国时的洋货，”周师傅放下镊子，“机芯是瑞士的，外壳是本地工匠做的，上面的航海图是照着老船长的日志画的。”他忽然笑了，“楚教授说你懂老船，果然没说错。”
落地钟被小心地搬到车上时，谢云琅忽然发现钟底座刻着行小字：“1937年，赠望海兄，愿海不扬波。”“是祖父的钟，”楚明昭轻声说，“他当年在‘海圻号’上用它记时，后来传给了我父亲。”
回去的路上，钟摆的滴答声在车厢里回荡。谢云琅想起当年在“望远号”上，陈默做的沙漏总被海浪晃得漏沙不均，楚明昭就用香来计时，一炷香燃尽，正好是半个时辰。“现在的时间，”她笑着说，“准得没脾气。”
楚明昭把钟摆在客厅的窗边，夕阳透过钟面的玻璃，在墙上投下旋转的光斑。“你看，”她指着光斑里的航线，“从广州到罗马，正好走一圈。”
谢云琅忽然注意到钟摆的背面刻着半块铜镜的图案，和她颈间的吊坠严丝合缝。“周师傅特意加的，”楚明昭转动钟摆，“他说这样‘才算完整’。”
晚饭时，楚明昭做了清蒸鲈鱼。谢云琅挑鱼刺时，忽然想起第一次在岭南吃鱼，楚明昭也是这样，把刺挑得干干净净才放进她碗里。“你总说我笨手笨脚，”谢云琅笑着说，“现在还是没长进。”
“没关系，”楚明昭给她夹了块鱼腹，“我帮你挑一辈子。”
窗外的落地钟敲响了八点，钟鸣里混着远处港口的汽笛声。谢云琅走到窗边，看着钟面上缓缓移动的指针，忽然想起当年在商栈的油灯下，她和楚明昭算完最后一笔账时，正好也是这个时辰。
“楚明昭，”她轻声说，“你说时间到底是什么？是钟摆，是沙漏，还是……我们一起走过的路？”
楚明昭从身后抱住她，下巴抵在她肩上：“是我们。只要我们在一起，时间就不算流逝，只是换了种方式存在。”
落地钟的钟摆还在轻轻晃动，把两人的影子投在墙上，随着光斑慢慢旋转。谢云琅看着那圈不断扩大的光痕，忽然明白，所谓永恒，从不是凝固的瞬间，而是像这钟摆，像这航线，像她们紧握的手，在时光里反复印证着——只要方向不变，终会一次次相遇。
夜深时，谢云琅被钟鸣惊醒。她走到客厅，看见楚明昭正对着落地钟发呆，月光透过钟面，在她脸上投下细碎的光斑。“在想什么？”谢云琅轻声问。
“在想，”楚明昭回头，眼底映着钟摆的影子，“我们的故事，会不会也像这钟摆，在某个时空里，正被另一个我们听着。”
谢云琅握住她的手，放在钟摆上。木质的纹理带着温热的触感，钟摆的震动透过掌心传来，像极了彼此的心跳。“不管在哪个时空，”她笑着说，“我们总会找到对方。”
钟摆又一次划过最低点，带着惯性向上扬起，像艘正要启航的船，载着满舱的星光，驶向没有尽头的远方。
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