喜事的余韵还在青石巷的瓦檐间打着旋儿，空气里似乎还残留着红焖羊腩的霸道浓香和爆竹的硫磺味儿。日子却像流水，推着人向前，转眼间，年关又近在眼前了。陈记餐馆，那扇油亮的木门一年到头几乎没歇过，勤勤恳恳地迎送着西方食客，灶火不息，炊烟不断，成了这老街巷最恒定的心跳。
小碗儿苏晚，那个总举着手机给陈默首播、声音清亮爱说爱笑的姑娘，前阵子也找到了男朋友，眉梢眼角都挂着蜜。巷子里的人见了都打趣，说她这朵花终于被摘走了。谁曾想，这蜜糖还没尝够滋味，谈婚论嫁的当口，竟撞破了男方的不堪——彻头彻尾的背叛，像一盆冰水兜头浇下。甜蜜的憧憬瞬间碎成了扎心的玻璃碴子。
这天傍晚，天阴沉得厉害，风也刮得紧。陈记里食客不多，炉灶上炖着几锅汤，咕嘟咕嘟地响，算是店里唯一的暖源。苏晚来了，不是往常叽叽喳喳的模样。她缩在角落那张最旧的八仙桌旁，头埋在臂弯里，肩膀剧烈地耸动着，压抑不住的哭声像受伤小兽的呜咽，断断续续地溢出来，砸在冷清的空气里，听着揪心。那哭声不是放声的嚎啕，而是被巨大的委屈和绝望碾碎了，一点一点挤出来的痛，闷闷的，沉甸甸的，搅得人心头发酸。
陈默正在灶台后头，用长柄勺小心撇着砂锅里煨着的鸡汤浮沫。哭声钻进耳朵，他手上的动作顿住了。抬头望过去，只见苏晚单薄的背影在昏暗灯光下微微发抖，平日梳得精神的马尾辫也散了，几缕碎发黏在濡湿的脸颊边。他眉头拧紧，没说话，只是默默把火调小了些。锅里的汤安静下来，苏晚的哭声便显得更加清晰刺耳。
几个老食客交换了个眼神，轻轻摇头叹气。有人想过去安慰，却被旁边人悄悄拉住，摇了摇头。这情伤，外人劝慰的话，此刻怕都是隔靴搔痒。
陈默解下那条沾着油花的粗布围裙，在水盆里仔细洗了手。他没走向苏晚，而是径首拐进了后面的小库房。出来时，手里多了几样东西：一块半肥半瘦、油光锃亮的腊肉，几根红亮紧实的广式腊肠，一小碗隔夜但粒粒分明的冷米饭，还有一把嫩绿的小油菜。
他重新系上围裙，走到另一口小灶前，点起火。动作很轻，几乎没有声音。他挑了一个小巧的砂锅，用猪油细细地在锅底和内壁抹匀一层，那动作带着一种近乎虔诚的专注。然后，他把冷米饭小心地铺进去，压实。腊肉切成薄得透光的片，腊肠也斜切成均匀的厚片，一片片、一圈圈，耐心地码在雪白的米饭上，红白相间，油润。小油菜洗净，只取最嫩的菜心。
小砂锅架在火上，盖上盖。陈默搬了个小马扎，就坐在灶前守着。他并不看苏晚那边，只专注地盯着那口小砂锅。耳朵却支棱着，听着角落的动静。店里很静，只有砂锅被火舌舔舐发出的细微“滋滋”声，还有苏晚极力压抑却依然漏出的抽噎。
时间一点点过去。锅里的水汽开始顶动锅盖，发出“噗噗”的轻响。一股难以言喻的、混合着油脂焦香、腊味醇厚和米饭清甜的独特香气，如同一条温暖而执着的丝线，悄然钻出砂锅的缝隙，开始在清冷的空气中弥漫、缠绕。这香气霸道又温柔，带着人间烟火的踏实感，一点点渗透，竟奇异地压过了苏晚悲伤的气息。
苏晚的哭声渐渐低了，变成了断续的抽泣。她似乎也被这突如其来的、带着强烈安慰意味的香气吸引了，茫然地抬起头，泪眼婆娑地望向灶台的方向。脸上泪痕交错，眼睛红肿得像桃子。
陈默掐准时间，掀开锅盖。霎时间，更浓郁的香气轰然炸开，带着滚烫的热意。他迅速将嫩绿的油菜心撒进去，又沿着锅边淋了一圈薄薄的生抽。生抽遇到滚烫的锅壁，“滋啦”一声，腾起一小股带着酱香的蒸汽。他麻利地盖上盖子，熄了火。让锅底的余温继续烘烤，焖出最后那层金黄酥脆的锅巴。
他拿过一块干净的湿布垫着，端起那口小小的、依旧滚烫的砂锅，稳稳地走到苏晚桌前。砂锅放下，锅底接触桌面，发出一声沉闷的轻响。
“吃吧。”陈默的声音不高，甚至有些沙哑，像被灶火熏久了。他没看苏晚的眼睛，只盯着那口冒着袅袅热气的砂锅。“趁热。”
说完，他转身就走，回到灶台后面，拿起抹布，又开始擦拭那些本就锃亮的灶具，仿佛刚才的一切都没发生过。只是那背影，比平日更沉默了几分。
苏晚怔怔地看着眼前的小砂锅。揭开盖，热气扑面，模糊了视线。腊肉和腊肠的油脂完全融化，浸润了每一粒米饭，米饭粒粒油亮，泛着琥珀般的光泽。红亮的腊肠卷曲着，肥肉部分变得透明，瘦肉则透着深沉的酱红。腊肉边缘微微焦脆，散发出浓郁的烟熏肉香。碧绿的菜心点缀其间，给这浓墨重彩的画面添了一抹清新的生机。锅底，一层金黄油亮的锅巴己经形成，边缘微微，散发着焦香。
她用勺子轻轻拨开表面的腊味，舀起一勺混合着油脂和酱香的米饭。米饭的温度透过勺子传到冰凉的手心。她迟疑了一下，把勺子送进嘴里。
那一口下去，先是烫，然后是腊味特有的咸鲜甘香在口腔里霸道地炸开，油脂的丰腴裹着米饭的甜润，酱香的醇厚带着锅巴的焦脆，还有一丝蔬菜的清甜……复杂的滋味层层叠叠，却融合得无比熨帖。这滋味太熟悉了，是刚来青石巷打工时，又冷又饿，陈默随手给她做的那一碗。不是什么珍馐，却让她第一次在这陌生的城市，尝到了“家”的踏实和温暖。
滚烫的食物下肚，仿佛有一股暖流从胃里升腾起来，顺着西肢百骸蔓延开，一点点驱散了心口的寒冰和身体的僵硬。眼泪又涌了出来，大颗大颗地滴落在砂锅里，混进了饭中。但这泪，不再是先前那种被绝望淹没的冰冷，而是被这朴实的温暖融化开来的委屈与辛酸。她埋着头，不再压抑，大口大口地吃着，咀嚼着这碗盛满了无言关怀的腊味饭。滚烫的食物和温热的泪水交织在一起，冲刷着心头的苦涩。
灶台后，陈默擦拭的动作慢了下来。他听着那不再压抑的、带着哽咽的吞咽声，眼角余光扫过角落里那个对着砂锅埋头苦吃的单薄身影。灶膛里的余烬散发着温和的红光，映着他沉静的脸。那口粗陶老焖罐静静蹲在角落的炭炉上，罐壁上那个古朴的“陈”字刻痕，在昏暗的光线下，流淌着一种比熔金更温润、比正午阳光更含蓄的柔光，像是无声的抚慰，笼罩着这方小小的、弥漫着食物香气与人间悲欢的天地。
柴米油盐，酱醋茶香。生活的滋味本就百般，有席开十桌的热闹红火，也有一人独食的黯然神伤。陈记的灶火不灭，总能在这烟火人间，煨出一份熨帖肠胃、温暖人心的滚烫。这滚烫，便是陈默沉默的言语，是他所能给予的，最踏实的关怀。
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